mais si nous ne sommes pas les misérables donc

Hay dos pruebas irrefutables de ello: una, que he dejado de hacer fotos. Dos, que estoy usando mi perfume favorito, el de la suerte, el que además se llama suerte. De pronto, no podría ser más sincera conmigo misma. Una de esas sinceridades afiladas como un mal insulto dicho a tiempo. Ayer, de vuelta a casa, descaminando lo caminado, haciendo el mismo recorrido por el camino de tierra amarilla entre la gasolinera y el parque, adentrándome en la insoportable nube opaca que sale de la boca del mismo señor que fuma puros sentado en el mismo banco cada día, matemáticamente puntual, cruzándome con las mismas repetitivas caras, en una secuencia de imágenes continuadas que conozco de memoria, haciendo los mismos gestos para desaparcar el coche y ganarme un hueco entre los otros. Pulsando el mismo botón en el salpicadero que da paso a las mismas canciones de siempre. Viendo caer el sol como una gota en un vaso en cámara lenta, como un inequívoco elemento del implacable ritual de los días, como si los caminos familiares trazados en los cielos de verano pudiesen conducir tanto a las cárceles como a los sueños inocentes. "L’Étranger", Albert Camus.